L'écriture est une recherche au cœur de la solitude, dans son silence, son abandon et son interruption, dans les moments où la perte est touchée, où l'écrivain lance ses appels, appel après appel, pendant de longues années épuisantes, appels qui sculptent leurs actions. en années, creusant leur malédiction sur leurs rochers, de sorte que les années semblent comme de vastes mondes vides attendant tout remplis de l'esprit de l'écrivain alors qu'il pave des routes et invente des jardins et creuse des rivières et prolonge des ponts de bois du souvenir sur la terre des jardins entrelacés le l'esprit de l'écrivain laisse de petits terriers comme des bouches de terre chaude, laisse les lapins et les écureuils vivre dans les jardins d'écriture, après que l'âme de l'écrivain se termine inoubliable, c'est-à-dire tendre une fine corde toronnée entre le bord d'une fenêtre et un grand vieil arbre, entre une planche supérieure visible au-dessus d'une porte et une autre qui supporte un raisin, sur la corde étendant des vêtements colorés qui viennent d'être lavés, et au moment où le vent joue avec ses membres, l'écrivain vit dans le ses rares plaisirs. Il souffle comme un vent de prospérité, le moment où l'écriture se confond avec la vie et où l'appel trouve sa place.
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